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03/10/2010

DIx sept ans

 

Sort jamais de chez lui. Ça fait dix sept ans qu’il dit, dix sept ans qu’il entend la télé dans sa tête. Nuit et jour. La nuit surtout. La nuit, il zappe, il exagère le son que ça fait dans sa tête de cyclope. Il  se voit courir, courir sur les trottoirs. Le jour il reste cloitré. Dix sept ans qu’il est cloitré. Alité. Faut croire qu’il aime ça, pas bouger. A regarder le silence de sa tête au repos. Il entend des grues, des machines qui remuent la terre. Ça fait un de ces boucans dans sa tête pas mâchée. Un boucan d’enfer. Un bruit de pelleteuse qui remue. Qui remue quoi ? Y sait pas. De la terre, des tas de paquets de terre, et y regarde de sa fenêtre fermée, volets baissés, juste un petit espace. Y baisse la tête, le dos, des fois que. Tout l’agace. Le moindre bruit lui file le frisson. Dix sept ans. Ce bruit dans la tête.

20:31 Publié dans Journal | Lien permanent | Commentaires (0)

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