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06/03/2012

Jusqu'à quand

 

Les illusions s‘envolent comme le marc de café. Aussi vite arrivées, aussi vite disparues. Le rouge, le rouge est là dans les moires, les interstices. Combattants de l’ombre, des décors oubliés. Revenir encore une fois dans les méandres.

Le marc. Lire le marc. Noir est le monde des sots. Noir, grains sur la peau. Déchiffre. Une ligne blanche et rouge court sur les murs. Tirer un trait. Le foulard est rouge. Entre deux rues, barre le chemin. Le foulard sépare. La petite voiture nous précède. Monter dedans, pin-pon. Pompiers de papier. Cloches à la volée.

La nuit se décolore, les mots se désagrègent. Filaments rapiécés, bouts d’étoffes de papiers. Mots à la volée, balancés dans la rue. Petits flocons. Jusqu’à quand, l’hécatombe.

Ecrire les noms de tous ceux qui sont tombés.

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