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24/03/2012

La fille aux bas nylon

 

S'amuser à écrire à partir de la contrainte donnée par Pierre Ménard sur son site ici.

 

Je la suis. Ses longues jambes tricotent l’esplanade. Depuis le métro tout à l’heure. De dos elle était avec ses longs cheveux châtains ébouriffés et ses boots à fourrure. Le type en face la regardait l’air de rien, ses longs cils recourbés. Dieu grec, presque un enfant. Elle est sortie sans un regard vers lui. Une fille a dit, ils sont gentils en parlant des trois gars, Samuel est le plus beau. Elle s’est retournée, la plus maquillée du groupe, le regard absent. Elle est passée devant moi, m’a frôlée, déjà ailleurs ;

Je la suis comme un toutou, à distance. Elle marche sur le gravillon de l’esplanade, droit vers les fontaines, sous les platanes encore nus. Elle prend l’ascenseur. Dans le vide il se balance et elle aussi elle se balance, d’un pied sur l’autre, les jambes fines sous le nylon noir . Je voudrais la suivre sur un pont mais il n’y a pas de pont ici, il n’y a que la mer et elle est loin. Elle tourne le dos au lez domestiqué et elle aussi, la fille ,elle tourne le dos. Arrivée en bas du Corum, elle reprend le tram aux fleurs oranges . Elle a ses écouteurs.

Je ne fais pas de bruit. Où va-t-elle. Son Bts commercial pro, ses écouteurs. Sa vie je la connais déjà. Des types sangsues qui n’osent pas s’approcher comme moi.

Un contrôleur. Je descends je perds sa trace. Une autre fille, au béret  orange constellé d’étoiles, celle au blouson rouge, la petite avec les baskets roses, la vielle avec son imper. Faire un carte avec les dates, les couleurs, les profils, à chaque rue, une histoire ; dans chaque regard une vie.

 

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texte et image © SN 2012


 

09:20 Publié dans Journal | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : fille, rue, filature

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